Creatividad y rutina.

   
     En el curso de habilidades directivas que hice el curso pasado en la Universidad Francisco de Vitoria hablamos largamente sobre dos cosas: una fue la empatía. Otra la creatividad.

     ¿Qué es la creatividad? Para mí es la facilidad de una persona para solucionar un problema de una forma que no está establecida. Voy a poner un ejemplo que me gusta muchísimo. Cuando abrió la primera tienda de IKEA en Estocolmo, era tal la expectación que pronto había más gente queriendo entrar en la tienda de la que permitía albergar el espacio de la misma, así que en ese momento a alguien se le ocurrió abrir también el almacén, y tener así más metros cuadrados disponibles y que pudiera entrar todo el mundo. Cuando llevaban varios días así se dieron cuenta de que la gente acogía bien el hecho de recoger los muebles del almacén. Todos sabemos bien cuál es la consecuencia de este hecho.

     Mi profesor de creatividad era un zumbado llamado Carlos Luna. Ponía música en clase continuamente y nos hacía bailar, cantar y gritar. Un día dijo que levantaran la mano las personas que se habían sentado en el mismo sitio todos los días del curso. Seríamos unos 17 y levantaron la mano unos 9. ¿Por qué? ¿Venís siempre a la Universidad por el mismo camino? ¿Y a trabajar? ¿Os sentáis siempre a comer en el mismo sitio en casa?

     La creatividad tiene dos enemigos principales. Uno es la rutina. Todos sabemos que cuando nos vamos de viaje se nos ocurren siempre cosas nuevas. Vale que no podemos estar todos los fines de semana cogiendo un avión, pero sentarse en clase al lado de una persona distinta, o cambiar la ruta por la que paseamos al perro, es bien sencillo. El otro enemigo somos nosotros mismos, esa vocecita que, cuando se te ocurre una idea, te dice "noooo, no lo digas, eso es nuevo, no lo van a aceptar..." El profesor nos demostró esto con un ejercicio muy sencillo. Consistía en que él decía un adjetivo y nosotros decíamos una palabra que nos viniera a la mente. Él dijo: "Blando" La gente empezó a decir "Nube" "Chicle" "Algodón"... En esa tesitura lo único que me venía a la cabeza era "Platero" Me decía yo a mí misma: "¿Cómo vas a ser tan cursi y redicha como para decir "Platero"? Anda que ya te vale, ya puedes pensar otra palabra..." Pero no quería repetir, así que me llegó el turno y dije ¡Platero! (porque por supuesto había que decirlo gritando) Al terminar el ejercicio Luna dijo "Que levante la mano el que haya oído al asesino de la creatividad que todos tenemos dentro y haya tenido que luchar contra él para hablar" El resultado fue aplastante. Todos lo habíamos hecho. Todos habíamos tenido miedo de... de decir una palabra que nos sugiriera el adjetivo "blando" en una clase de creatividad. Todavía hoy pienso "¿Cómo tuve el valor de decir semejante chorrada?" Por lo menos mi asesino de la creatividad no pudo conmigo. No escuchéis tampoco al vuestro.

     Platero es pequeño, peludo, suave; tan blando por fuera, que se diría todo de algodón, que no lleva huesos.

Calor y frío.

     En el 30 cumpleaños de mi amiga Mª del Mar pasó algo curioso. La cosa empezó cuando Manolo Ufarte, del que ya he hablado en este blog, y yo mantuvimos la siguiente conversación:

     Manolo: "Yo lo hago mejor que mi cari (Laura, novia suya y amiga mía) porque yo en verano tengo la temperatura corporal más baja que ella, así que estoy más fresco, y en invierno más alta, así que estoy más calentico"
   
     Yo: "Te equivocas, y te voy a explicar el porqué: ¿Tu cuando tienes fiebre es porque tienes la temperatura corporal más alta o más baja"
   
     Manolo: "Más alta, obvio"
   
     Yo: "Y cuando tienes fiebre ¿tienes frío o calor?"
   
     Manolo: "Frío"
   
     Yo: "En realidad tu temperatura corporal no importa, lo que cuenta es la diferencia de temperatura con el exterior. Si fuera hay 40ºC de temperatura y tu cuerpo está a 36ºC tienes más calor que el que está a 37ºC, por que el sistema cede más calor a un cuerpo con menor temperatura. Si la temperatura exterior fuera, sin embargo, de 10ºC, tienes menos frío que el que está a 37ºC, porque esa persona tiene que ceder más calor corporal al medio"
     
     Pero lo realmente curioso de la situación fue que al resto de invitados se interesaron bastante por el asunto y la cosa acabó en un gran corro con mucha gente participando. Al final va a resultar que lo de la divulgación científica interesa.

     No quiero terminar esta entrada sin recordar a mi profesora de física de la Universidad de Almería, Mª Dolores Romacho, que decía que el frío no existe. El calor es una propiedad termodinámica definida, que se puede medir y es gran protagonista en las leyes de la termodinámica. Ojo, la temperatura se mide con un termómetro y su unidad son los grados Celsius (entre otros). El calor es una trasferencia de energía entre cuerpos que tienen distinta temperatura, se mide con un calorímetro y su unidad es la caloría (entre otras). El frío solo es una palabra que utilizamos para definir la sensación que experimentamos cuando le cedemos calor al sistema.

Mi pueblo.

     Cuando cualquier persona dice algo como "Este fin de semana me voy a mi pueblo" se refiere normalmente, no al pueblo donde ha nacido, sino al pueblo donde nació uno de sus padres, o alguno de sus abuelos. Es así también el sitio donde se suelen pasar las vacaciones de verano y las de navidad. Siguiendo esta definición, siempre he dicho que mi pueblo es Madrid. Esto ha debido de causarme un trauma infantil o algo así, que hace que para mí no haya nada más divertido que las fiestas de un pueblo, pero de los de verdad. Turronera debería ser. Igual me lo tengo que plantear.

     He pasado los dos últimos fines de semana en Tahal, un pueblo fantástico que hay en la sierra de los filabres. La familia de mi amiga Estela y la de mi amigo Isi son de allí y mi pandilla de la carrera y yo lo frecuentamos al menos dos veces al año desde que nos conocimos en 1999. A veces digo que es mi pueblo y como a mi madre no le hace gracia (supongo que por la falta de vínculo familiar) ahora dice que mi pueblo es Pelahustán.

     Pelahustán es un pueblo de Toledo donde nacieron los padres de mi abuela Isabel. Tenían en ese pueblo la cristiana y fea costumbre de poner a los niños el nombre del santo del día de su nacimiento, con lo que mi abuela tenía, por ejemplo, un tío llamado Petronilo (que murió tras ganar un concurso de comer tocino), aunque mis bisabuelos tuvieron la buena estrella de llamarse Alejandro y Andrea. Pero como a mí nunca me han llevado, pues no puedo decir que ese sea mi pueblo.

     Con esto de la crisis se me ocurre que, en lugar de irnos a buscar trabajo a Alemania, podíamos irnos todos mis amigos parados (o becados, o malvivientes) y yo a repoblar un pueblo de esos que regalan casas y tierras, e intentar levantar este país desde dentro. Así mis hijos tendrían claro cual es su pueblo.

     En la imagen Isi y Estela bailando un pasodoble en las fiestas de Tahal.

El erróneo concepto de peso.

     Esta pelea es más seria que la anterior. Se que la tengo perdida de antemano, porque no me la pienso aplicar ni yo misma. Pero sino lo digo reviento.


     El peso es una fuerza, que es a su vez una magnitud vectorial. Quiere decir que para definirla es necesario, además de una cantidad y su unidad, una dirección y un sentido. Un ejemplo sencillo es la velocidad: "voy en el coche a 120km/h" has dicho la cantidad (120) y la unidad (km/h), pero ya si añades "en la A4 sentido Córdoba" pues completas la información porque le das una dirección (el recorrido de la A4) y un sentido (desde Madrid hacia Córdoba).


     Otras magnitudes, como la temperatura y la masa, son escalares. Quiere decir que se definen solo con una cantidad y su unidad, y no necesitan más "Hoy la temperatura máxima en Almería será de 36ºC" es una información perfectamente completa.


     Sin embargo decir "Yo ahora peso 72 Kg" no tiene sentido. Lo correcto es decir "Tengo 72Kg de masa" o "mi masa es de 72Kg" que, como he dicho antes, es una magnitud escalar. El peso es una fuerza y, como dijo el protagonista de la imagen de hoy (celebridad que estudió tanto ciencias como letras y que estableció las bases de la mecánica clásica), es el producto de la masa por la aceleración. En el caso del peso la aceleración siempre es la de la gravedad (9,81 m/s²), su dirección es perpendicular a la superficie terrestre y su sentido hacia el suelo. Así que el peso de esta persona (en la tierra) sería 72x9,81 Kg m/s².   


     Entiendo que no vais a empezar a decir "pues yo, después de 2 meses de régimen tengo una masa de sólo 64Kg" Porque ibais a quedar como unos frikis. Ni siquiera yo voy a hacerlo. Pero ahora podemos seguir hablando incorrectamente desde la sabiduría, que siempre es mejor que desde la ignorancia ¿no?

El erróneo concepto de densidad.

     Como todos sabemos, la densidad de un compuesto (ya sea líquido, sólido o gas) es el peso del mismo por unidad de volumen. Así, por ejemplo, el agua líquida tiene una densidad de 1Kg/L (o sea, que un litro de agua tiene una masa de un kilogramo).

     Sobre este concepto trata el principio de Arquímedes, que sirve para determinar densidades de sólidos y líquidos. Llegados a este punto hay que contar la historia (anécdota, o leyenda) de este principio.

     Hierón II, tirano de Siracusa, ordenó que le construyeran una corona de oro puro. Le dijo a Arquímides que quería que comprobara que la corona estaba hecha completamente de oro, que no le habían timado utilizando otro metal más barato y cubriéndolo con oro. Arquímedes no podía para esto romper la corona. Conocía la densidad del oro y el peso de la corona, así que sabiendo el volumen que ocupaba la misma podría decir si la corona era de oro puro o no. Pero ¿cómo medir el volumen que ocupa un sólido irregular? Dándole vueltas a este asunto, fue Arquímedes a darse un baño. Al meterse en la bañera y ver que el líquido subía a medida que él se sumergía gritó ¡EUREKA! (¡lo encontré!) porque se le ocurrió que el volumen de un sólido irregular puede calcularse introduciéndolo en un líquido y midiendo el volumen de líquido que desplaza. También dicen que salió desnudo gritando por la ciudad.

     Si os pregunto ¿qué líquido es más denso, el aceite o el agua? se que la gran mayoría, sino la totalidad de los numerosísimos lectores de esta entrada (incluidos los licenciados en química) pensaría en un principio "el aceite". Sin embargo todos sabemos que el aceite flota sobre el agua, y que lo hace porque su densidad es menor (amén de porque son compuestos que no se mezclan entre sí) Y es que el concepto de densidad está de forma completamente errónea asociado al concepto de viscosidad.

     La viscosidad es la resistencia de los fluidos a fluir,valga la redundacia. Por algún motivo que desconozco, cuando vemos un líquido viscoso (como lo es el aceite o el pegamento) decimos que "ese líquido es muy denso" Nada más lejos de la realidad. Así es la vida, majetes.

Jesucristo y la tensión superficial.

     Hace unos tres años, siendo yo estudiante de química, mi profesor de química física avanzada nos mandó un ejercicio. Estábamos estudiando el tema de tensión superficial, y dijo "quiero que me expliquéis porqué es imposible que Jesucristo anduviera sobre las aguas del mar muerto". A lo que añadió "Bueno, que nadie se ofenda, solo es un ejercicio"

     La tensión superficial de los líquidos es un fenómeno que, entre otras muchas cosas, permite a algunos insectos caminar sobre el agua. En un vaso de agua todas las moléculas están completamente rodeadas de otras iguales, con las que interaccionan chocando, cambiando así energía entre ellas. Pero las moléculas de la superficie solo están rodeadas por las moléculas que tienen debajo, así que solo interaccionan con éstas. Es como si hubiera un barril enorme lleno de bolas de billar que vibraran y chocaran entre ellas. Las de debajo estarían más quietecitas porque chocarían unas con otras enseguida y no se moverían mucho, pero las bolas de arriba se moverían más por no tener otras bolas encima que paren el golpe. Así, las moléculas de la superficie tienen una energía superior al resto.Y como todo tiende a su estado de menor energía, el líquido siempre tiende a tener la menor superficie posible, motivo por el cual, por ejemplo, las gotas de agua son esféricas.

     Bien, lo que buscaba mi profesor (Paco Ortega, muy buen profesor, por cierto) era que calculáramos aproximadamente la tensión superficial de un agua muy salada, y dijéramos cuanta presión podría llegar a soportar, y que comparásemos esa presión con la que ejerce un varón adulto caminando descalzo (quiero decir, teniendo en cuenta que no iba sobre unos esquíes acuáticos)

     Este fue, a grandes rasgos, el ejercicio que entregué:

     "Demostración de que Jesucristo nunca anduvo sobre el Mar Muerto"

     El Mar Muerto es el de mayor concentración salina. Esto hace que sea también el mar de mayor densidad, por lo que es sencillo flotar sobre él (claro que haciendo el muerto, nunca caminando sobre sus aguas) Esta característica hace que sea un error común que la gente piense que Jesucristo anduvo precisamente sobre las aguas donde más fácilmente se flota, quitándole así mérito a su hazaña. Sin embargo esto es algo que nunca pasó, dado que Jesucristo no anduvo sobre las aguas del Mar Muerto, sino sobre las aguas del Mar de Galilea, que en realidad no es un mar, sino un ensanchamiento del río Jordán que, de hecho, es de agua dulce.

     Nunca nos entregó el ejercicio corregido, ni tampoco comentó nunca nada sobre el mismo conmigo, eso sí aprobé la asignatura ese año y me saluda muy sonriente siempre que tiene oportunidad.

Nombres artísticos. Hoy: Paracelso.

     No os penséis que eso de los nombres artísticos lo inventó Marisol (Josefa Flores González), ni siquiera el Greco (Domenikos Theotokopoulos), aunque sospecho que más que de un nombre artístico se trate de un mote otorgado por sus vecinos de Toledo. Ya anterior al Greco tenemos el caso del gran, grandísimo Paracelso. Médico, mago, alquimista y filósofo alemán es otro ejemplo de celebridad que estudió tanto ciencias como letras. Lo malo es que estaba un poco mal de la azotea. Y es que nunca hubo genio sin un poco de demencia. Se hacía llamar Paracelso que significa "superior a Celso", un célebre médico romano del siglo I.

     Era uno de los personajes favoritos de mi profesor de Historia de la Química. Recuerdo que en el examen hizo varias preguntas sobre él. Una de ellas fue ¿Recuerdas su nombre completo? Yo contesté correctamente "No, no lo recuerdo" Y digo que respondí correctamente porque lo que se me preguntó es si yo recordaba o no su nombre. Me quedé con ganas de escribir "No, no lo recuerdo, pero me pregunto como va a evaluar usted si mi respuesta es correcta o no, dado que pregunta algo que desconoce" Pero no se porqué no lo hice.

     El nombre completo de Paracelso era Theophrastus Phillippus Aureolus Bombastus von Hohenheim. En la imagen algo que echo terriblemente de menos.